Las letras que escribo son los susurros de mis pasiones. Son las calles por las que transito... y caigo... y vuelvo a levantarme. Y sonrío... y se me mojan las ojeras. Y vivo... y sobrevivo aunque nade contracorriente. Mis letras son los adoquines de mi soledad en voz baja. Ellas dicen lo que mi boca no se atreve. Yo escribo con la única tinta que tolero, la de la pasión.
Armando viajo a la India, Nepal y Butan con un grupo de amigos y sus esposas, entre los cuales estabamos nosotros; de repente en la tumba de Ghandi, se monto en un mini taxi y se fue al Instituto de los Mangos en Delhi. Pienso ya tenia en mente su libro. Los mangos son oriundos de la India.
Armando viajo a la India, Nepal y Butan con un grupo de amigos y sus esposas, entre los cuales estabamos nosotros; de repente en la tumba de Ghandi, se monto en un mini taxi y se fue al Instituto de los Mangos en Delhi. Pienso ya tenia en mente su libro. Los mangos son oriundos de la India.
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